Non siamo stati niente.
Uno per uno.
E tutti per nessuno.
Hai tolto anche il respiro
al mondo intero.
Che sono io,
e devo far di tutto
adesso, per recuperarlo.
Niente poesia, non vale mai la pena.
A un uomo deve importare dei sentimenti della propria donna (e viceversa, ovviamente).
Della sua anima. Della sua sofferenza.
Specialmente quando sta zitta, e si tiene tutto dentro per non stravolgere un fragile equilibrio.
Le dicono che è finta, e il giorno prima che invece ogni cosa si aggiusta.
Io so di essere speciale, ma non sono quella giusta.
Vai da chi ha avuto i tuoi subdoli ammiccamenti, li ho trovati per caso mentre ero in ospedale.
E mi si è spezzato il cuore.
Ma già, come si può aggiustare?
Se non hai capito neppure il mio tenerci ad una spiegazione, oggi, su un vecchissimo messaggio tra noi due.
E come potresti mai comprendere il mio naturale sentirmi sgomenta e spaesata nel vedere un'altra situazione, come ti eri preso confidenze con quella? Una che è palesemente una....lasciamo stare cos'è.
A me non importa, importa di ciò che hai fatto tu, e basta.
Se non te ne sei accorto, e non ti sei minimamente preoccupato di capire a cosa io potessi riferirmi, allora è vero ciò che ho detto: che non abbiamo stessi valori, né princìpi né ideali.
Mi sono sentita di non conoscerti affatto.
Un atto di estrema leggerezza.
Che crea un debito troppo grande, che non credo potrò mai avere la forza di perdonare.
Me lo tengo per me.
Perché ti sei spinto troppo oltre.
E mentre parlavamo, oltretutto.
Impagabile, perché non puoi ripagare il mio dolore.
[Modificato da Kantarella 30/01/2020 06:23]